Традиции... разговоры с копипастой.

Сегодня прибыло: 0
Всего: 21592
На модерации: 9

#23673 | Упал занавес.

Добавлено: 12 октября 2017; 21:14   |   Разное   



Я лежу навзничь, вокруг меня какофония, шум домашних голосов, отдающихся в голове раздражающим эхом.
Я чувствую Себя распределённой по всему телу: а так хочется и начаться, и закончиться в одной точке - в области груди - спрятаться в собственном теле как в палатке, чтобы (изнутри) не слышать - ничего - из внешнего мира.

Город погряз в осени.

Я мала и слаба. Я вся помещаюсь на ладони и ничком лежу посреди планеты. Я сжимаю губами кулак, и он судорожно дрожит, впитывая в себя моё больное дыхание.
Набегает температура.
Я устала говорить. Мои объяснения тонут в потоках жёлтых листьев, ливневых дождях, топчутся грохотом пролетающих мимо ветров. Мне нужен выходной. Мне нужен протест. Мне нужен рупор. Я судорожно прижимаю к себе иллюзию присутствия. Я закрываю лицо руками, когда мне задают вопросы.

Упал занавес.

Тяжесть клонит мою голову. Туман застилает обзор. Зудящее, щиплющееся чувство отчаяния ворошит палкой душу. Она, покрываясь рябью, сжимаясь, дрожит.
- Сдавайся, - разносится шёпот, - сдавайся! Проигрывать - нужно уметь: вовремя, - шёпот срывается в хрип, изо рта течёт пена.

Рвусь.

Иду по улице. Куртка впитывает дождь. Новые кроссовки дали течь. Я не помню не только, какой сегодня день, я забываю название месяца, и какое время года пропитало заоконный мир. Мне непонятно, холода ждать или жары спустя месяц. Я растерянно озираюсь по сторонам в поисках подсказок. Перед лицом медленно парашютирует пожелтевший лист, опускаясь мне на кроссовок. Ёжусь от порывов ветра. И весь мир тонет в моём недоумении.
Испытываю радость: вспомнила.

Пустой стул.

- Признайся же, признайся, - шепчет привычный голос, бередя душу волнами отчаяния, - признайся в поражении!
Раскрывай карты, говори! Говори!
Поток воспоминаний - всплеск - спазм. Сжимаю пальцами губы, плотно закрываю глаза.
- Ты просто боишься сказать! Но это не изменит, - шёпот приобретает оттенок злорадства, - ничего!

Когда ты уже не в силах.

Я стою перед публикой. Свет неустойчиво моргает. Паническое безразличие. Мне - всё равно и важно.
Уходя, оборачиваясь, бормочу:
- Устала.
Меня трясёт.


назад | вперёд
blog comments powered by Disqus